paysages ... directions ...

Être femme

Être Mère 

Être Mère-Grande

Être enfant 

Chanter et danser

Accompagner

Prendre soin 

Aimer

Rêver

Se reconnaître vivant parmi le vivant 

                 . . . . . . . . . 

Le point de repérage sur le système de coordonnées se déplace.

Entre ciel et terre les proportions deviennent floues.

La rose de vent ne propose plus de directions où aller.

La question du choix puis son éventuelle réalisation possible se pose dorénavant jour et nuit.

Le mot « liberté » perd son sens au propre et au figuré et vient d’être remplacé par « survivre ».

                    . . . . . . . . . 

Le roucoulement des pigeons sur le toit d’en face fait vibrer mes tympans et le réel de l’instant présent s’impose.

                   . . . . . . . . . 

S’obliger à reprendre en main le fuseau avec la laine rouge.

Tenir un bout du fils entre ses doigts fatigués.

Puis faire un appel du coude qu’il puisse rouler dans une direction non-définie, un paysage inconnu.

Peut-être et enfin s’engager à le suivre courageusement en espérant que le fils est suffisamment longue ...